Diógenes

Su oído derecho se había atrofiado tanto que una mala mañana dejó de escuchar el galopeo de los tacones rojos de Chari, su vecina del primero. Su vida era poco más extensa que aquellas cuatro paredes rellenas de bolsas de basura, otras de ropa ajada y demás indescriptibles utensilios que sus amigos, “los moros”, le surtían cada tarde. Él, el extraño sin nombre, el hombre del gorro viejo y gris, el anciano de mal sufrido síndrome de Diógenes, hoy no se ha dejado ver a las puertas de su tienda de mercancías ajenas. A la entrada, seis bolsas y una maleta se hallan a la espera del control de aduanas. -Dedicado a mi vecino de abajo que tantas buenas tardes me regala a través de la ventana-.

Soledad y un verso